Et voila, ça recommence.
Je m'étais pourtant bien  jurée de ne plus avaler une seule de leurs drogues sur ordonnances.
Mais le "syndrôme de sevrage" me gagne. LA CRISE DE MANQUE, ouais!...Ils m'ont eu, ces sales médecins. J'ai Mal à la tête, envie de chialer, et malgrès la fatigue, je ne peux pas dormir. Juste me tourner et me retourner dans mes draps en pleurant, en apellant mon Papa, en secouant la tête: NON! NON!!!! ILS AVAIENT PAS LE DROIT! POURQUOI? POURQUOI?!  POURQUOI?!?....
J'ai gobé 3  anxiolitiques mais ya plus Rien qui m'apaise. Je vais finir par crever. J'pèse moins de 40 KG pour 1M68...
Putain de merde, qu'est-ce que jke doit faire?....Je veux pas, mais c'est trop tard, ils m'ont eue. Je suis devenue une junkie politiquement correcte. Merde.
Je voulais pas.
Ils ont profités que j'allais trop Mal, ils ont attendus que je sois trop faible pour refuser. Ces trucs là, j'ai toujours su que c'était pire que l'héro, et aujourd'hui...
Pourquoi ils m'ont fait ça?
Qu'est-ce que je leur ai fais, pour qu'ils me fassent aussi Mal? Pour qu'ils me détruisent comme ça?...
C'est pas juste.
C'est trop pas juste.
J'allume encore une clope. Je fume de plus en plus.
Pourquoi c'est pas eux qui tombent en zonzon?...C'est EUX les dealers, c'est eux. C'est pas les p'tits vendeurs de beuh.
J'ai Mal, j'ai TROP MAL . Je ne sais plus quoi faire. Je boit une bouteille de vin blanc mais ça sert à RIEN.
J'ai encore MAL, tellement MAL que je m'écrase une clope à l'intérieur du bras pour avoir mal AILLEURS.
Ca sert à rien, je le sens même pas, même en le passant sous de l'eau brûlante.
MERDE.

J"en n'en peu plus de ne pas trouver le sommeil. Mon organisme est à bout. Je vais v oir un autre médecin. Il m'envoit à l'hôpital voir un "spécialiste".

C"est l'enfer, un vrai labyrinthe où le personnel ne parait rien avoir d'autre à foutre que jouer au ping-pong avec toi en t'envoyant baldinguer d'un bout à l'aute de leurs interminables couloirs qui puent le médoc.

Le psy est un vieux bouc à la barbe blanche qui veut bien me donner quelque chose à condition que je passe la nuit à l'hôpital. Je refuse violamment mais il lache pas l'affaaire et il essai de m'embrouiller alors je me tire de son bureau en claquant la porte.
Il demande à voir mon beau père.

Je les attends en chioalant dans le couloir et pis quand ils  reviennent ils veulent me faire examiner par un médecin. Je veux pas me faire osculter dans une chambre, j'ai peur qu'ils m'enferment. Et quand ils finissent par me forcer à y rentrer je vois le lit d'hôpital et là mes jambes elles se dérobent sous moi et je tape une crise de nerf parce que je me dis, Putain, mon pèreil est mort dans un lit comme ça.

C'est trop moche un lit d'hôpital.

C'est trop moche.

Je ne sais plus du tout où j'en suis. Tous les gens que je croise dans la Rue j'ai envie de leurs demander:"Pourquoi c'était Lui et pas toi?", mais je sais qu'ils ne connaitraient pas la réponse. Ils ne comprendraient même pas la question.
C'est dur, c'est trop dur d'enterrer quelqu'un d'aussi jeune, d'aussi beau, d'aussi doux. Ca fait trop Mal.
Pourtant, la vie doit bien continuer.
Et la vie continue. Juste je suis fatiguée. Tout me fatigue. J'ai l'impression d'être déjà une vieille femme. La seule chose que je voudrais c'est dormir mais j'y arrive pas du tout, tellement que j'ai fini par gober un somnifère.
Et c'est le début de la merde. Et c'est le début de la  fin.

Elle à hurler pendant des heures. Je ne sais pas comment la réconforter. Il est MORT et c'est tout et je sais bien qu'il n'y a rien à ajouter. Et pis au fond je ne me rend même pas compte. Tout ce que je vois, c'est que Zina a Mal, qu'elle a Mal à en crever, et je sais pas du tout quoi faire pour que ça s'arrête.
J'appelle les urgences et ils doivent pas trouver que c'est très urgent parce qu'ils me posent plein de questions à la con au lieu de rappliquer pis ils me font attendre.
Il me semble que Zina s'est calmée un peu alors je raccroche mais elle se remet à crier "NON! NON! NON!" alors je panique et je rappelle. J'ai beau leurs dire qu'ils viennent de m'avoir au téléphone, ils me reposent les mêmes questions à la con avant de daigner nous envoyer quelqu'un.
L'hôpital est à 2 pas, mais bon, le médecin doit boire le café ou niquer une infirmière parce qu'il arrive des plombes plus tard. Un temps infini où on la maintient de toutes nos forces pour pas qu'elle se jette par la fenêtre. Des milliers de hurlements et de larmes. Elle se débat de toutes ses forces.
Le docteur finit enfin  par arriver. Il ne lui adresse  pas un mot. On est pourtant arrivés à la calmer un peu. Il sort une seringue énorme alors elle se remet à hurler. Il reste comme un con à faire jaillir un peu du contenu de sa shooteuse pendant qu'on tente de persuader Zina. Putain j'ai envie de lui arracher sa seringue des mains et de la piquer moi même! Je ne pense qu'à une chose:Il FAUT qu'elle s'arrête d'avoir Mal, même un tout petit peu, même pas longtemps. On peut pas la laisser comme ça, c'est inhumain, pire que de la torture.
Quand elle finit par lui tendre son bras il nous dit qu'il va lui faire une piqure, des fois qu'on auraient pas pigé. Il faut dire que nous on a pas fait ses grandes études à lui. On a pas des tas de diplômes alors sans doute qu'on est des cons finis. D'ailleurs, je comprend pads comment il a pu lui faire un bleu aussi énorme avec autant de diplômes. Pourtant, elle n'a pas bougé. Je le sais, je la tenais tellement fort dans mes bras que j'ai senti son flash pendant qu'il lui injectait sa merde.
Ensuite, il nous taxe 300 balles et il se tire, toujours sans lui adresser la parole directement, comme si elle était un clébart qu'on avait amenés chez le véto.
On la couche et elle continue à s'agiter dans son sommeil, et moi petit à petit je prend conscience que c'est la réalité, que c'est pas rien qu'un cauchemar, que Woody est vraiment MORT. Ca tourne autour de moi et j'ai envie de bé-gère. Putain, ça va pas du tout...
Quand je rouvre les yeux, je sui étendue sur le lino du couloir avec tous ces visages au dessus de moi et une voix qui me dit:"C'est rien, tu t'es évanouie..."